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EL TIEMPO,
una pausa de extraños,
una fantasía de lo imposible.
El tiempo, su sombra regresa
cuando no quiero.

Estoy atrapado en él
aunque no exista.

La realidad rompe
la magia del algoritmo.
Importa el perdón
a pesar de que las manos retienen
el veneno de la caricia.

Sobrevivo en su herida
cargada de sueños.

Lo absurdo de esta mentira
se hace presente cuando no quiero.
Vuelve, siempre regresa,
el inoportuno momento
afirmando la huella del desánimo.

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Entre mis afanes se revela
la mentira del tiempo.
Y surge la piel del poema
que reclama el coro de los gritos
agolpados en las manos.

Después, con el dolor de podar palabras,
llega el delirio de las musas. Maravilloso enredo,
en esta apuntada primavera, que me conduce
a saborear los versos
deteniendo la falacia del tiempo.

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CUANDO el “tiempo” es
una puerta abierta a lo imprevisto,
la esperanza se cuela en mi
con el deseo de lo mejor
.
Cuando el presente se afirma
y el caos desaparece
en el silencio,
vuelve la sangre del ánimo.

Cuando el “tiempo” deja de ser incierto
la herida toma nombre
en la frontera de tu rostro,
libre de ignorancias.

Cuando la desnudez de los segundos
muestra compasión
en el temblor de la duda,
todo se vuelve más cercano.

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EL tiempo se escapa por las aceras
se enreda en la huella del recuerdo;
se va con la prisa de la mañana;
se frena en el regalo de tu sueño.

El tiempo se deshace entre luces, ruidos
y monosílabos del color de este ángel
que nos nombra. El tiempo deja de existir
en la memoria de la casa, y en los gestos de perdón.

El tiempo se disfraza de imagen sin hogar,
en transeúnte perdido; es como una letra en la pared,
la espera del autobús o un beso improvisado;
el arreglo del ascensor, la nota del cartero

El tiempo,
el
tiem
po,
fugaz, como un juego de versos,
incierto, como un poema por terminar.

.

El tiempo, el maldito tiempo,
huye,
se desbarata,
se oculta
de-sa-pa-re-ce
y juega a ser.

Porque somos paréntesis…,
sueños.

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Hace unos años envié unos poemas a la Antología TRECIEMBRE que coordina la poeta vallisoletana Araceli Sagüillo. Aquí comparto uno de ellos:

EN este latir de la tarde
cuando el cansancio vence
y la palabra huye,
quiero reptar por tu dolor
y encender en tu carne
el éxtasis de esta vigilia
que comienza.

En este quiebro de las horas
quiero sofocar en mis manos
la tormenta del día
y ser lluvia que acaricie el pesar
en ti,
beber tu angustia,
liberarte.

En este final del día
cuando la luz te nombra
y es Alentejo
guardo silencio,

te sueño.

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Mar de versos

Hojas que perdieron 
la altura para ser alfombra, 
caricia de pies anónimos.

Mar de color

Invierno que apunta, 
entre grises, 
días de sol.

Mar, siempre el mar

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Siento el vértice del cristal, la finitud
que no aprecio.
En mis torpezas descubro la caricia
de la calle, la risa
de las farolas, la ironía
del paisaje.

Mientras divago, sigue el desastre
en medio mundo. Un programa absurdo
que olvida el dolor cansino
de los sin nombre

El cristal se ha roto,
todo está plagado de pequeños rostros

y de viento.

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