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EL TIEMPO,
una pausa de extraños,
una fantasía de lo imposible.
El tiempo, su sombra regresa
cuando no quiero.

Estoy atrapado en él
aunque no exista.

La realidad rompe
la magia del algoritmo.
Importa el perdón
a pesar de que las manos retienen
el veneno de la caricia.

Sobrevivo en su herida
cargada de sueños.

Lo absurdo de esta mentira
se hace presente cuando no quiero.
Vuelve, siempre regresa,
el inoportuno momento
afirmando la huella del desánimo.

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Entre mis afanes se revela
la mentira del tiempo.
Y surge la piel del poema
que reclama el coro de los gritos
agolpados en las manos.

Después, con el dolor de podar palabras,
llega el delirio de las musas. Maravilloso enredo,
en esta apuntada primavera, que me conduce
a saborear los versos
deteniendo la falacia del tiempo.

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CUANDO el “tiempo” es
una puerta abierta a lo imprevisto,
la esperanza se cuela en mi
con el deseo de lo mejor
.
Cuando el presente se afirma
y el caos desaparece
en el silencio,
vuelve la sangre del ánimo.

Cuando el “tiempo” deja de ser incierto
la herida toma nombre
en la frontera de tu rostro,
libre de ignorancias.

Cuando la desnudez de los segundos
muestra compasión
en el temblor de la duda,
todo se vuelve más cercano.

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EL tiempo se escapa por las aceras
se enreda en la huella del recuerdo;
se va con la prisa de la mañana;
se frena en el regalo de tu sueño.

El tiempo se deshace entre luces, ruidos
y monosílabos del color de este ángel
que nos nombra. El tiempo deja de existir
en la memoria de la casa, y en los gestos de perdón.

El tiempo se disfraza de imagen sin hogar,
en transeúnte perdido; es como una letra en la pared,
la espera del autobús o un beso improvisado;
el arreglo del ascensor, la nota del cartero

El tiempo,
el
tiem
po,
fugaz, como un juego de versos,
incierto, como un poema por terminar.

.

El tiempo, el maldito tiempo,
huye,
se desbarata,
se oculta
de-sa-pa-re-ce
y juega a ser.

Porque somos paréntesis…,
sueños.

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Hace unos años envié unos poemas a la Antología TRECIEMBRE que coordina la poeta vallisoletana Araceli Sagüillo. Aquí comparto uno de ellos:

EN este latir de la tarde
cuando el cansancio vence
y la palabra huye,
quiero reptar por tu dolor
y encender en tu carne
el éxtasis de esta vigilia
que comienza.

En este quiebro de las horas
quiero sofocar en mis manos
la tormenta del día
y ser lluvia que acaricie el pesar
en ti,
beber tu angustia,
liberarte.

En este final del día
cuando la luz te nombra
y es Alentejo
guardo silencio,

te sueño.

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SOY un fragmento de memoria
lleno de lucha y desganas,
de inocencia perdida,
de envidias y orgullo,
de amores frustrados,
de egoísmo y desamor.

Soy parte de esta memoria
que guarda el instante de un orgasmo,
el secreto más íntimo,
la suerte de estar vivo,
el empuje del amor a pesar de las mentiras.

Soy ese espacio de la memoria
que desea escapar del tiempo,
del eterno aparentar
que me hace infeliz,
del olvido que juega a no saber

( De la Antología Zikaron, Letras Cascabeleras, 2022)

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No había nada,
nada
sólo silencio,
el suspiro del primer instante

cuando el creador de seres
terminó de mezclar el barro y la sangre.

No había nada,
solo el soplo,
el pensamiento
sobre el vacío.

(Del poemario: Las siete vidas del gato. Imcrea editorial. pag.15.)

Hace tiempo que escribí este poema que aparece en el libro Las siete vidas del gato, editado por Imcrea.  El poema se inspira en aquel otro de Enuma Elish, el poema babilónico que da base a los versos del capítulo segundo del libro del Génesis, en la Toraj.

El poema tiene dos partes: La primera hace referencia al ruaj  ( (רוח )o a lo que otros llaman alma; la última parte hago mención, de manera implícita, al logos inspirador, al dabar-yhw (דבר ). a la palabra-pensamiento que está por encima de la propia realidad y del vacío.

Las siete vidas del gato es un libro que tuvo algunas reseñas memorables, como la que hizo Mari Ángeles Lonardi, poeta argentina, afincada en Almería. Otra de las reseñas fue la del escritor Jose Luis Martínez Clares

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La última vez que fuimos a Galicia, a visitar a unos amigos, estuvimos en la casa de la madre de mi amiga. Tengo que decir que me impresionaron las manos de aquella mujer. Me fijé en ellas mientras nos agasajaba con unos platos que había preparado para el almuerzo. El movimiento de aquellas manos gruesas, arrugadas y fuertes, me hicieron pensar. De esos instantes brotaron estos versos. Los he traducido al portugués que domino mejor que el gallego. Espero que no se enfade al verlos así.

A Eudosia, mujer y  madre

            Manos,
que curtidas navegan
entre verduras y cielo;
que acarician la tierra
empapada de secano.

                                    Tus manos
miran verdes
el eco azul del horizonte;
callan sonrisas
de vendimias en septiembre.

            Manos
que surcan roncas
la huella del invierno
que abrazan la vida susurrada
en el blanco de los días que pasan.

                                    Tus manos
tus maternales manos,
soportan, llantos de mañana,
abiertas a la noche
con vigilia de amores.

            Esas manos
con olor a surco
bañado de viento, de flores,
se abren, grávidas gaviotas,
a la dura tarea del pan.

                        Tus manos
reflejan paisajes de dolor
de juventud lleno de risas,
un horizonte de rías,
de nublados.

            Esas manos
solas, sólo tus manos
oleaje de ternura
próximas a la luz, al sonido
prendido al vértigo de la carne.

                         Tus manos,
mujer, mariposas
multicolores, aletean inocentes
en la fuente del ser
dibujando el cotidiano.

            Esas manos,
tus gruesas y agrietadas
manos, amor de cada día,
tus cálidas, tus rotas, tus sencillas
manos,           mujer.

[ De La vida en un instante.]    

Mãos,
que envelheceram, navegam
entre os legumes e o céu;
que acariciam a terra
embebida em terra seca.

As tuas mãos
olham verdes
o eco azul do horizonte;
silenciam sorrisos
das vindimas em Setembro.

Mãos
que sulcam roucas
o rasto do inverno,
que abraçam a vida sussurrada
no branco dos dias que passam.

As tuas mãos,
as tuas mãos maternas,
suportam os gritos da manhã,
abertas à noite
com a vigília do amor.

Essas mãos
com o perfume do sulco
banhado pelo vento, das flores,
abrem-se, gaivotas grávidas,
para a árdua tarefa do pão.

As tuas mãos
refletem paisagens de dor, um canto
de juventude repleto de risos,
um horizonte de estuários,
de nuvens.

Essas mãos
sozinhas, só as tuas mãos,
ondas de ternura
próximas da luz, do som
presas à vertigem da carne.

As tuas mãos,
mulher, borboletas multicolores,
svoaçam inocentemente
na fonte do ser
desenhando o quotidiano.

Essas mãos,
as tuas grossas e gretadas
mãos, amor quotidiano,
as tuas quentes, as tuas quebradas, as tuas simples
mãos, mulher.

                                               [ De A vida num instante.]

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Hace diez años que publiqué estos versos en mi muro de Facebook:

En el espacio de los días,
cansa responder
al eco de los muros,
a los discursos de siempre

a la lucha inútil del ser perfecto,
al ego sin más,
a la estupidez del orgullo,
a la soberbia de saber.

Duele este ser de alas rotas.

(Del poemario: Naufragios.)

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Sí, ya es hora de mirar al frente, de no hacer caso de los malos rollos, de sonreír por encima del dolor, de estar esperando lo mejor, aunque tarde en llegar…

Ya es hora de aprovechar el otro lado del corazón, ese que hemos ido ocultando a medida que hemos ido creciendo.

Ya es hora de vivir de verdad y aprovechar cada instante, esos que no volverán.

Ya es hora de soñar a pesar de que los sueños no se cumplan.

(De Cosas del diario.)

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CÓMO escribir,
cómo saber si el poema tiene alma,
anhelo, transparencia
del amor que olvidé
en aquel jardín
al que no vuelvo.

Cómo expresar que el poema no es materia
sino reflejo de las piedras,
eco de la vida que saltó
huyendo de la violencia callejera
hasta refugiarse en el último rincón
de estas soledades.

Prendo fuego sin medir su alcance.

El poema es la memoria
que guarda la imagen de un beso
prendido a la hoguera del vacío.
Un desapasionado pensamiento
en el fondo de un cofre sin tesoros;
un saber ignorante que duele
en el rostro de los versos.

Arde la ignorancia

El poema es la casa,
la voz que enmudeció,
la tarde que rueda en la lujuria de la luz
mezclada con la fiebre de los ruidos
y el azul de un silencio.

Es gesto
que arranca del olvido
el aire
donde sólo está
la victoria de una mirada
y mil abrazos
venciendo a la muerte.

Arde el olvido

Cómo escribir si el poema no es la luna
sino el pan que aborté
al cerrar la puerta creyendo
que el cielo no miraba.
Arde el olvido.

Todo se quema

El poema es lo que no fui
dulzura deseada;
fuego de las llagas
que el alma avivó
mientras aguardaba;
un trazo que dibuja generoso
el vino agrio de la noche;
una palabra que encuentra
el solemne verbo del querer
preñada entre los muslos
de tu sexo.

Cómo respirar el poema
en esta mesa desnuda
donde nadie me invitó
y llueve
deshaciendo los versos
en la apatía de un ayer
que roba
el ímpetu de amar.

Arde todo

[Del libro Sin razón previa, editado por Abismos del Suroeste]

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